|
Автор Дайм (с)
-----------------------------------------------------------------------------------------------
Мальчик Темур.
Это свекольное поле в Хаб…ском районе Карачаево-Черкессии какое-то ненормальное. Каждый сентябрь после сбора урожая я приезжаю сюда и каждый раз на небольшом его участке, где-то с гектар, что-то нахожу. Немного, но довольно серьезно. В первый раз после находки прошерстил весь участок, вслушиваясь не то что в звуки, в молекулы звуков- ничего. Через год там же- опять находка- кинжал с костяной рукояткой, пара бронзовых непоняток- зуб бы дал, что это кастеты, только были ли они в эпоху неолита? вроде нет… Дальше- опять ничего, до следующего года. Через год- рассыпанный почти полный серебряный набор уздечки, в когда-то кожаном кисете. И опять ничего. Самое непонятное- то что находки разных не то что времен- разных эпох.
Вылазят из земли? Выдергиваются ближе к поверхности со свеклой? Шутит земляной аксакал? Не знаю, но каждый сентябрь я там, благо недалеко, километров 120 от моего города.
И вот опять подъехал с утра пораньше. После часа хождения с Террой имею казачье стремя и пару сплющенных серебряных газырей. Прекрасно понимаю- это все, мою пайку аксакал уже выдал, но кто же может остановиться?
Сзади меня бесшумно накрывает здоровенная тень. На дисплее Терры вижу отражение светлого пятна сзади.
Медленно, не оборачиваясь, беру прибор наперевес, резко падаю на бок, переваливаюсь на спину, и стреляю дважды не целясь, прямо из катушки- бах-бах! И так каждый год. Ну, не дебил?
Это на своем коне, бесшумно по пахоте, подкрался мой друг Темур. Каждый год он пытается меня напугать и каждый год я "отстреливаюсь". Он, довольный, хохочет. Игра у нас такая.
Темуру одиннадцать лет. От своих сверстников он отличается только одним- он молчит.
Сначала я думал, что он немой от рождения, потом понял, что это не так. Просто молчит. Говорит в редких случаях, когда нельзя обойтись жестами.
Кроме того, он патологически честен. Не раз был бит пацанами за то, что на суровый вопрос кого-то из взрослых: "-Кто ЭТО сделал???" молча указывал пальцем или на кого или на себя.
Одет он всегда одинаково- штаны, белая овчинная жилетка на голое тело и всегда босой. Гримо и Гек Финн в одном флаконе. На своем рыжем коне ездит всегда без седла. Конь действительно его, подарок деда единственному (после двух внучек) внуку.
В ауле его считают…, нет, не дурачком, просто каким-то непонятным, что ли.
Посудите сами, молчит, предпочитает объясняться руками. При этом учится отлично, хотя бы учителя могут слышать его голос. Ведь дома он тоже в основном молчит. Его мать, Зара, уже и врачей всех районных обошла, и к мулле обращалась. Врачи, осмотрев Темура, сошлись на психологической травме в раннем детстве. А представитель реакционного духовенства, пообщавшись с пацаном, накричал на мать, чтобы не приходила со всякими глупостями. Ибо ребенок отмечен Аллахом и ее женское дело- холить пацана и лелеять, а свою дорогу к Богу он и сам найдет. И я с ним совершено согласен. У паренька просто какая-то своя логика жизни и он упорно ей следует.
У Темура пытливый ум. Часами он может лежать на траве, наблюдая за муравьями и прочей микроживностью. Потом, очнувшись, садится и еще с час может сидеть, глядя перед собой. Как я понимаю, он пытается понять и систематизировать устройство того мира, жизнь которого он только что наблюдал.
Он соскальзывает с коня, молча отбирает у меня саперку и привычно становится чуть сзади и чуть левей ( я левша и копаю левой) . Ходить за мной он может часами, подавая лопату с четкостью операционной сестры- стоит только, не оборачиваясь, протянуть руку. К детектору и находкам он, почему-то, совершенно равнодушен. Нравятся ему только мои наушники и бинокль. Наушники нравятся, как головной убор, потому всякий раз, когда сюда еду, беру с собой еще одни Гарретты. Он натягивает их на голову, штеккер сует в карман, и ходит полдня довольный.
Знающие меня только по форуму могут не поверить, но я и сам по жизни молчун. И друзей люблю тех, с кем можно от души помолчать.
Так что мы с Темуром прекрасные напарники.
В этот раз я забираю у него лопатку и показываю на свою сумку, лежащую на краю поля.
Он кивает и деловито топает в ту сторону. Из сумки он достает мой Юкон и букет из десятка Чупа-чупсов. Он их очень любит, всегда ему привожу. Один он разворачивает и тут же сует за щеку. Бинокль надевает на шею, оборачивается. Я отрицательно качаю головой и пальцем показываю- сбоку.
Темур снова наклоняется над сумкой и достает оттуда маленький бинокль. Из тех.что продают на всех рынках- обрезиненный, крашенный в камуфляж, с ярким противобликовым покрытием. На секунду по выражению его лица, вижу, что парень не верит своему счастью.
На всякий случай вопросительно смотрит на меня. Киваю, ткнув в его сторону пальцем.
Мелкий, щуплый, но уже джигит… Медленно, вразвалку, подходит, эмоции старательно побоку, протягивает ладонь- дай пять! Легонько хлопаю его по ладони, беру Терку и лопатку. Он недоуменно смотрит на лопату- а я?
Машу рукой- свободен. Вижу, что парню не терпится наиграться подарком. И пока я борюсь с Земляным Аксакалом, пытаясь еще хоть что-то услышать в глубинах земли, Темур обозревает окрестные горы, как всегда, вытянув перед собой руку и пытаясь к ним прикоснуться. Потом влазит на коня и рысью уезжает.
Через час поисков долгожданный сигнал. Саперка не нужна, где-то рядом… отгребаю сухую свекольную ботву, рукой ковыряюсь в рыхлой земле. Ничего. Втыкаю пинпойнтер- *у нас культурный форум*. А, вот он, красавчик… Изувеченный серебряный рубль с припаянным серебряным кольцом, такие здесь носили раньше, как украшение. Тоже приятно. Спасибо, Аксакал)). Или это мне бонус "оттуда" за Темурову радость?
Через все поле на меня едет тракторенок "Беларусь", резко останавливается, из него выпрыгивает Аслан, дед Тимура. Мы почти ровесники, он года на три-четыре меня старше.
Достает из кабины деревянное блюдо, накрытое полотенцем, с тремя огромными хычинами с соленым сыром, как я люблю, и литровой пластиковой бутылкой домашнего суссапа, смеси айрана с нарзаном. Явно Зара, мать Темура, нажарила. Кстати, нарзан бьет из скважины здесь же, неподалеку.
Есть еще не хотелось, но кто ж устоит…
Пристраиваемся на травке на краю поля, режу хычин на четыре куска. Аслан тоже не хочет есть, только из дома, но вежливо принимает свой сектор. Закусили.
Оперевшись на локоть, он долго и задумчиво смотрит вдаль, покусывая стебелек мятлика, потом , словно очнувшись, переводит взгляд на меня.
-Димитри… Вот ты человек городской, образованный… Ты как Темура видишь-понимаешь?
Вопрос понятен. Нет деду покоя. Хотел бы он конечно, чтобы внук был нормальным хулиганистым пацаненком, дрался бы со сверстниками, чтобы меньше бы было в нем стариковской серьезности, а больше от джигита.
- Понимаешь, Аслан… Не я придумал, другой человек, но скажу… Люди тысячи лет ходили по земле, сеяли хлеб, собирали урожай… А рядом были другие люди. Ничего они не сеяли… Просто лежали на земле и смотрели на звезды и на облака…
Аслан вопросительно смотрит, не перебивая.
-Так вот, миллионы тех ушли, и ничего от них не осталось. А имена тех, кто на звезды смотрел- остались… Прав ваш мулла. Не мешайте парню в небо смотреть. Вот так я это понимаю.
Аслан откидывается на траву, долго смотрит в небо. Молчит, только стебелек мятлика в зубах ходит ходуном.
Потом резко садится, подтянув под себя ногу.
-Ну тогда, может хоть один биляд вспомнит, что Я был его дед?!!!
От хохота оба валимся на траву.
_________________
.
|
